Poema nº 33. A vosotros

 

A vosotros

 

 A vosotros, dioses,

dioses de otros mundos

que nadie os ve,

porque sois oscuros

como la noche negra,

y que decís que un día

vivisteis con nosotros.

A todos vosotros, yo os pido, os exijo,

desde hoy y para siempre,

que, si nos conocéis a todos,

cuidéis de los que sufren.

 A vosotros, dioses,

dioses invisibles

que nadie sabe dónde estáis,

pero que todo lo veis

y todo lo conocéis ,

y que sabéis que todos os tememos.

A todos vosotros, yo os pido, os exijo,

desde hoy y para siempre,

que, si verdaderamente

hacemos las cosas mal,

nos enseñéis el camino correcto.

 
A vosotros, dioses,

dioses todopoderosos del amor,

pero que a menudo

empuñáis el bastón de la ira

e inundáis la tierra

con todas las calamidades.

A todos vosotros, yo os pido, os exijo,

desde hoy y para siempre,

que, si el poder absoluto os pertenece,

dejad que los hijos sean

los que entierren a sus padres.

 

A vosotros, dioses,

dioses que nunca estáis contentos,

pero que tenéis bellas

representaciones patriarcales,

y que, a menudo,

sois destructores de la vida.

A todos vosotros, yo os pido, os exijo,

desde hoy y para siempre,

que, si la muerte es dolorosa,

evitéis que se haga

la dueña de la vida.

 
A vosotros, dioses,

dioses predicadores de la pobreza

como forma de vida,

pero que el oro

lo manejáis con astucia,

y que atesoráis riquezas

hasta más no poder.

A todos vosotros, yo os pido, os exijo,

desde hoy y para siempre,

que, si la pobreza es injusta,

seáis menos ricos y permitáis la equidad.

 
A vosotros, dioses,

dioses todopoderosos e inmorales,

pero que se os hacéis ver

como portadores de la bondad,

y que permanecéis subidos

en los pedestales de la muerte.

A todos vosotros, yo os pido, os exijo,

desde hoy y para siempre,

que, si en verdad esta es vuestra tierra,

consintáis que esta sea

una buena tierra y fructífera.

 
A vosotros, dioses,

dioses que os proclamáis

creadores de la vida,

pero que consentís

que maten en vuestro nombre,

sabed desde ahora,

que no queremos a los dioses que dicen ser

buenos, poderosos, justos,

generosos,  inmortales, sabios…

para luego, día a día, comprobar,

 ¡con tanto dolor!, que no lo sois.

Poema nº 32. Olivares de Jaén,… (y III)

 

Olivares de Jaén,… (y III)

 

Olivares de Jaén,

con múltiples variedades,

ejército de muchos frutos

unos morados y otros verdes,

que con un sonido propio

iban cayendo al mantón,

tirado por hombres con vara

vestidos con pantalones de pana.

Hoy el sonido, con fuerza tonante,

lo hacen las vibradoras.

 

Olivares de Jaén,

de hoja perenne y troncón fuerte,

ejército de ramas verdes

con pies de dura madera,

que con dureza os agarráis al suelo,

siembre buscando agua

para dar buena cosecha

de grasa líquida y de leña,

para que en el frío invierno,

se echen lumbres, que alegran y calientan.

 

Olivares de Jaén,

muchas cosas han cambiado.

Ya no se ve el ejército

de cuadrillas y manigeros,

que cargaban las bestias

con sacos de aceituna

y que, a ritmo lento,

los llevaban a la almazara,

donde, poco a poco, sin hora fija,

la jornada terminaba.

 

Olivares de Jaén,

que al final de la cosecha,

se agradecían los días de sol.

Ejército de sombras que se alargan,

cuando la tarde y la noche se acercan.

 Todos sabemos que, tratan de ocultar,

las piedras talladas y los tesoros,

de los íberos, romanos o moros.

Tesoros que hacen que Jaén sea bella,

una bella tierra de altivos emigrantes.

 

Poema nº 31. Olivares de Jaén (II)

 

 



Olivares de Jaén (II)

 

Olivares de Jaén,

hermosura de troncos retorcidos,

que decía el poeta con toda razón,

y que ahora sois ejército

de jornaleros eventuales,

ejército de dolor y sufrimiento,

que la temporada de aceituna,

aún modera la escasez,

ayuda para seguir adelante

y, en parte, quita el hambre.

 
Olivares de Jaén,

mezcla de colores,

que hoy formáis

un ejército de emigrantes.

Que sacáis vuestras raíces

al medio de la camada

o las hundís en la tierra

que os alimenta y os da agua.

Recordad que, con la aceituna,

las deudas se pagaban.

 

Olivares de Jaén,

de eneros fríos y duro esparto,

que formabais ejército de olores,

de muchos capachos y cimbeles.

Aceituna prensada en la almazara

que esparcía aromas y sabores.

Sabores que los niños íbamos buscando

con nuestro hoyo de “paniaceite”,

que nos daban las abuelas,

con sal o azúcar, nada más verte.

 
Olivares de Jaén,

de fríos amaneceres,

que formabais ejército

abundante de vida y belleza,

donde siempre había restos

de nidos y madrigueras,

y que, en los años de buena cosecha,

como si las olivas quisieran avisar,

las hojas, complacientes,

se daban media vuelta.

 

 

Poema nº 30. Olivares de Jaén (I)

 

 

 

Olivares de Jaén (I)

 

Olivares de Jaén que,

con el tiempo como testigo,

habéis moldeado un ejército irregular

de soldados mal alineados;

que habéis inundado los valles,

 también coronado los alcores,

redondeado, aún más, las lomas

y, con mucho sacrificio, asaltado las sierras.

Por eso, habréis de estar dispuestos

y alerta para próximas batallas.

 
Olivares de Jaén que,

con el hombre como protector,

habéis formado un ejército

que parece quieto y callado;

pero que, en los muchos

días ventosos de primavera,

se mueven vuestras ramas

como verdes melenas al viento

y, con una fiereza atroz,

arrojáis alergias a todos lados.

 
Olivares de Jaén que,

con algunas personas como cómplices,

habéis formado un ejército

de salud y  mucha pobreza,

al que es necesario golpear

para que entregue el fruto.

Cuánta hambre se quitó,

cuánta necesidad por mitigar

y cuántas fatigas aún se contemplan

alrededor del campo de olivas.

 
Olivares de Jaén que,

durante la cosecha,

producís ruidos distintos,

que hoy sois un ejército,

a duras penas, mecanizado,

donde ya casi no existen cuadrillas

ni las bestias en hilera

ni varas de varear ni otros enseres.

Yo os pido, que se pierdan, también,

los aceituneros de pío-pío.
 

 Olivares de Jaén que,
en el frío de enero,
formabais ejércitos de lumbres
para calentar la mañana,

para asar tocino fresco

o, en voz alta hablar, comentar.

Dónde se fueron los “butifueras”,

dónde sus bromas y canciones,

dónde el vino y las faldas al aire

de las mujeres recatadas y valientes.

 

 

 

 

 

Poema nº 29. Pajarillos, después de llover

 

 

 

Pajarillos, después de llover

 

Al poco de llover, casi nunca se ve uno solo,

en el suelo revolotean en grupos pequeños.

Siempre son varios los que,

saltarines, picotean nerviosos.

 
Saben que pronto volverá a llover.

No paran, lo intuyen, con inquietud lo ven.

Siempre alerta, de todo pendientes,

con desazón miran una y otra vez.

 
Son intermitentes dueños

de zonas de la calle mojada.

Son vigilantes constantes

y perennes de sus alrededores.

 
Son impetuosos por naturaleza,

parece que entendieran, aún sin hablar.

Al trasluz ves que quieren

 dar salida a su inquietud.

 
Sin hablar, solo con sus movimientos,

con su insistencia, reclaman poder,

reclaman poder ser. Saben que la vida,

 se la juegan, también a la hora de comer.

 

 

Poema nº 28. Dios no existe, pero la censura sí

 

Dios no existe, pero la censura sí

 

Si dios existe, algo que yo no creo,

yo me quedo con otro dios.

Yo me quedo con el dios

que maldicen los mineros,

cuando dentro de la mina

presienten que la muerte está a su vera.

 

También me quedo con otro dios.

Yo me quedo con el dios

que invocan los padres

al comprobar, una vez y otra,

que la muerte de un hijo

está cada vez más cerca.

 

No quiero al dios de la censura,

que todo lo ve, que todo lo cura.

Que antes de maneras bravas,

y hoy de otras formas más delicadas,

más suaves, más sutiles, más veladas,

me dice lo que salva o lo que aguarda.

 

¿Dónde están los dioses que liberan?

¿Cuáles son los que ayudan y nada esperan?

¿Dónde están los dioses que a los más pobres

por justicia, mejor por equidad, hacen prosperar?

¿Dónde los dioses que buscan los derechos

y, poco a poco, se alejan, cada vez más, de la caridad?

 
Ha llegado el momento de separar

a los que rezan y a los que quieren mandar.

Yo estoy de acuerdo en que recen, si quieren rezar,

pero fuera del poder y sin obligar a los demás.

Que todos sabemos que, para rezar,

no hace falta ni tanta censura, ni tanta catedral.



Poema nº. 27. Después de una noche de vela

 

 

Después de una noche de vela

 

Cadáver o muerto o difunto o cuerpo presente…

Frente a él, amalgama de cuerpos cansados, enlutados.

 

Después de una larga noche, el cuerpo velado,

si cabe, parece que aún está más quieto.

 

Los mayores, con aspecto señorial y cansado,

ocupan, los que ellos entienden que son sus lugares.

 

A su manera, cumplen a rajatabla con el protocolo,

hoy poco importan sus achaques y dolamas.

 

Por turno y por momentos, hablan

poco y serios, con miradas, con gestos.

 

Son frases escuetas, cortadas, que se mezclan

con rostros que expresan dolor y cansancio.

 

Surgen recuerdos tapados con lágrimas,

con lágrimas de dolor, de incomprensión.

Atrás quedan torpes movimientos,

 con dolor y llantos.

 

La larga y fría noche de vela ha pasado,

la mañana estremece los cuerpos anquilosados.

 
Junto a ellos, grupos de jóvenes

que mezclan risas y lágrimas sueltas.