Poema nº 19. Conil, donde voy

 

Conil, donde voy

 

Conil es diferente,

allí voy a vivir días sueltos,

también tiene un río,

que le sirve de bufanda cuando tiene frío.

Un río pequeño, Salado,

que sinuoso y lento, llega al mar,

del que cuentan que canta,

letras por alegrías, en la soledad.

En ellas se dice que va vestido

con un bonito traje de lunares

y las olas de su playa

parece que son los volantes.

Pero son olas azules,

blancas y reventonas,

que salpican pequeñas gotas

de luz, alegría y serenidad.

Pueblo blanco, aterrazado,
de calles también empinadas,

donde yo he visto derrochar

gracia, ingenio, luz y alegría.

Como a menudo corre mucho aire,

su larga melena negra, que es rebelde,

ni puede ni quiere ir atada

y, por eso, con fuerza la lleva suelta.

De tanto aire que a menudo corre,

 la gente dice que hay cuatro "mares",

los dos sabidos de siempre,

más la que parió al poniente y al levante.

Pero cuando el mar está en calma

y el día es reluciente, una alfombra azul

parece que llega hasta África y sin parar,

feliz y contenta, besa su arena y vuelve.



Poema nº 18. Begíjar, donde nací

 

 

Begíjar, donde nací

 

Mi pueblo, en el que yo nací,

está próximo al Guadalquivir,

que galán pasea por su valle.

Está próximo a Úbeda y Baeza.

A su alrededor hay muchas olivas,

las dos estaciones del tren,

también muchas cuestas

y lomas redondeadas.

Sus calles empinadas,

hechas para defender,

ya no están empedradas

ni protegidas por murallas.

Viste mi pueblo un traje bello

que remata con volantes verde oliva,

de tantos que tiene parecen, a lo lejos,

lunares de un traje de feria.
  

Sus olivos son caballos enjaezados,

pero fijados a la tierra;

por eso llevan herraduras

del color de la madera.

Cuando en otoño llueve

y ya no hay ni niebla ni bruma,

el aire está tan limpio,

que hace que brille el valle.

Un valle verde y llano

con sierras al fondo,

salpicado de pequeños pueblos

y cortijos desperdigados.

Poblado de fincas de olivas

y, entre ellas, el río serpenteando,

como si se negara a seguir,

como si estuviera parado, el Guadalquivir.



 

Poema nº 17. La vida, a veces

La vida, a veces

 

La vida, a veces,

nos enseña amores idos,

que son solitarios, vagabundos,

errantes como ríos revueltos

que abandonan los cauces

y arrasan todo a su paso.
 

Amores que dejan huellas indelebles,

que causan heridas y mucho dolor.

Se van y todo lo próximo se vuelve rebelde,

todo queda dañado, todo parece vencido.

Tienen esa fuerza enorme

que destruye sin miramiento.
 

Pero, a veces, ocurre

que aun estando todo afectado,

pronto surgen brotes.

De nuevo nacen hierbas sueltas

y, como nuevos cauces,

aparecen otros amores queridos.
 

Estos amores harán dormir a los anteriores,

por ser más nuevos y más fuertes.

Aparecen risas felices mezcladas con sueños.

Mientras, la vida pasa lentamente,

parece agua de manantial, fría y cristalina,

que se escapa entre los dedos de las manos.

 



Poema nº 16. Qué bonito

  

Qué bonito
 

Qué bonito poder mirarte,

poder mirarte fijamente a la cara,

enfrentar tus ojos a los míos,

enfrentar tus ojos a mi mirada.

 

Hoy quiero hablarte,

hablarte con la mirada,

y así, callado, muy callado,

mirarte fijamente a la cara.

 

Quiero que me oigas bien,

para que veas y compruebes

lo arrebatador que es,

estar a tu lado en este día tan claro.

 

Y así, llegado el momento,

con alegría y a plena luz,

poder contemplar

tu cuerpo desnudo.

 

Tu cuerpo desnudo,

encendido, sinuoso, ondulado…

En el que pueda pasear

una mirada viva, sugerente.

 

Decir u oír, muchas cosas,

y estar con la boca cerrada.

Y así, poder contemplar, cuando te vas,

tu maravillosa forma de ser y  estar.

 

Y cuando llegue el momento,

y así lo hayamos decidido,

nos iremos a vivir, los dos,

donde la vida nos lleve.

 

Donde nos despierte la brisa

de una ventana medio abierta

y, con dulzura, nos arrulle un viento

fresco y suave, como el que viene del mar.

 



Poema nº 15. Mi hija no tan pequeña

 

Mi hija no tan pequeña

 

Porque cargado de penas vengo,

vete, no sea que acabes sufriendo.

Quien te buscó, sin consuelo,

al perderte en la playa.

Donde por la mañana vamos, 

de vez en cuando, nos peleamos.

 

Porque quiero que seas más fuerte,

vete, si te quedas, lo echamos a suertes.

Quien te hacía soñar con fantasías

y medias verdades, ahora te añora.

Donde la llevo por las mañanas,

ella va con pocas ganas.

 

Porque a tu lado yo quisiera estar,

vete, y así tú más libre serás.

Quien te oía contar sueños

en tus juegos y, a veces, barbaridades.

Donde ella tiene su cama y duerme,

entre cuentos y juguetes, te pierdes.

 

Porque decidí que por mí no sufrieras,

vayamos donde y como tú quieras.

Quien te dio tus primeros baños

y luego te hizo la coleta lateral.

Donde más la recuerdo, feliz

y contenta, es con el agua jugando.

 

Porque quiero que veas el mundo,

tú sola debes decidir el rumbo.

Quien de pequeña te leía, todos los días,

el cuento de un hombrecillo indomable.

Donde más la quiero ver u oír,

es con amigos y familia, lista para reír.

 

Porque deseo que tú misma seas,

de lo que haya, coge lo que veas.

Quien te miraba cuando caías rendida,

y sigiloso te daba el beso de puntillas.

Donde más hemos sufrido,

los dos sabemos cómo ha sido.

 



Poema nº 14. Mi hija pequeña

Mi hija pequeña

 

Cuando algo presiente,

insisto que venga, y me lo cuente.

Como no quiero que se vaya,

estoy aprendiendo a dejarla.

¡Cuánto, mi niña, te necesito,

que sin ti, ya casi no existo!

 
Cuando quiero que juegue,

la llamo y, a veces, viene.

Como aspiro a que sea ella,

a mi manera, procuro recordarla.

¡Cuánto, mi niña, te adoro,

que tus penas las cojo y las robo!

 
Cuando escucho lo que cuenta,

si sonrío, me encuentra.

Como pretendo que aprenda,

trato de que no tenga rienda.

¡Cuánto, mi niña, te quiero ver,

jugar, luchar y, sobre todo, volver!

 
Cuando corre y salta,

si tiene fatiga, descansa.

Como le pido que se levante,

da la vuelta, y me dice que aguante.

¡Cuánto me duele tu ausencia,

que con tanta plenitud disfruto de tu presencia!

 
Cuando le apetece canta,

bien o mal, según su garganta.

Como, a veces, tiene caprichos,

llora y me pone en entredicho.

¡Cuánto deseo tu vuelta que, con la boca abierta,

pierdo la cuenta de los aviones que llegan!

 
Cuando sus cosas me dice,

unas las inventa; en otras, se contradice.

Como me gusta que lea,

a menudo, coge los cuentos y los hojea.

¡Cuánto te echo de menos, que miro

tus fotos con los ojos de lágrimas llenos!

 

 

Poema Nº 13. La muerte

 

La muerte

 

Cuando aparece la muerte dolorosa,

cuando te invade la fría tristeza,

cuando te inunda la soledad,

cuando desaparece la persona querida,

cuando la emoción está a flor de piel,

cuando pasa todo esto, ¿qué pasará?...
 

Entonces, subido al púlpito, predica el cura:

no tengamos miedo, la vida no termina.

La vida de los hombres no termina con la muerte.

Los finados están en buenas manos. Manos que aman.

Están con nuestro Dios, siempre dispuesto a perdonar.

Allí, inmensa felicidad, lugar de luz y de paz, de inmortalidad…
 

Es ahora cuando el sermón

te recuerda la vida eterna,

y con él, todo se inunda de tranquilidad.

La presencia divina anega todo lo demás,

la religión ya no es un freno. Daos la paz.

¡Pero el que no esté conmigo se condenará!
 

Se condena a la muerte dolorosa, fría tristeza,

soledad, delante de la persona querida, emoción.

Por un lado, vida eterna, paz inmensa y tranquilidad.

La presencia divina inunda, todo lo llena.

Por el otro, si estoy fuera,

tengo miedo, me puedo condenar.
 

Es mejor, por seguridad, estar en el grupo.

Te va a favorecer, te va a ayudar.

Sin criterios. Siempre son favores debidos.

Si no te toca, resignación. Otra vez será.

Si no eres de los míos, no eres nadie.

Dice el dicho popular.